Camiseta interior blanca, calzoncillos grises y una venda en su pie izquierdo. Así de arropado bajó las mugrientas escaleras del bloque aquella noche. En su boca un cigarrillo humeaba con dejadez bajo el amparo de su nariz judía. En su mano una bolsa de plástico blanca llena de papeles. La tiró al contenedor y se quedó observándola un par de segundos antes de cerrar la tapa, como sabiendo que la echaría de menos.

Volvió a su apartamento y se sentó en el sofá de cuero negro. Frente a él, iluminada sólo por la luz que las farolas irradiaban tras la ventana, una pequeña mesa de café llena de basura delatando su soltería. Su mujer dormía en la habitación de al lado. Retiró el cenicero, dos latas de cerveza medio vacías y un sobre marrón de esos que vienen acolchados interiormente con burbujitas de plástico, también vacío, descubriendo así un pegajoso portátil. Lo encendió y escribió:

Si los hijos de puta volaran íbais a ver el cielo por mis cojones.

Dió la última calada a su cigarro y lo apagó en el cenicero. Recostó su espalda en el sofá, esperando.

Hoy soñé con este día. El hoy de mi ser despierto es un ayer de mi etapa de sueño.
Mis sueños siempre van por delante de todos los acontecimientos que me conciernen.
Pero siempre ocurre todo al revés.

Un cristal. Un reflejo. Una figura me mira. Le devuelvo la mirada.
-Quién eres?
Sus labios se mueven mientras las palabras salen de mi boca.
Silencio.
-Quién eres?
De nuevo el silencio.Cuánto tiempo llevaría allí?
Pero cuando iba a volver a preguntarle quién era…
-Soy tú
Sus labios se movieron, y tras sus palabras una nube de vaho se pegó en el cristal, ocultando a la figura que me observaba, y que decía ser yo…

Música.
Suena por todos lados.
En estos momentos gemidos de actrices porno se acoplan perfectamente a un dulce Réquiem de Beethoven. Catalógalo como tú quieras. Para mi es arte.

Te preguntarás quién maneja los instrumentos y quién puede tener ese torrente de voz. Es banal en este momento. Es música, da igual de dónde venga, da igual quién la provoque, pero que no se detenga. Es placer, es sexo.

Tu sombra desvela tus secretos: tú formas parte del grupo, eres un ladrón de sensaciones. Te debo un sugus, me debes una hibernación. Viento, café y cristal. Hemisferios cerebrales inconexos brindando por la vida muerta. Delirios, anorexia y zinc. Ayer me debías siglos, hoy me debes el futuro: conquista Xibalba por mí. Mañana, las farolas estarán amarillas, y las sombras yacerán tranquilas de nuevo. Es hora de salir.

Yo tampoco entiendo nada, Mr. Jones.

Triste es oir gilipolleces tan grandes, de gilipollas tan profundos.
Porque puede que exista un Dios, pero no tal y como nos lo venden, que si existe religión, esta es gratis.

El obispo de San Sebastián ha considerado que los españoles tienen un problema más grave que el de las ‘inocentes’ víctimas del terremoto en Haití

Porque el miedo también se viste de luto.

El 28 de diciembre me felicitaron la navidad, 2 segundos después me di cuenta de que tan sólo era una inocentada. No sé si catalogarlo de triste, o cómo encuadrarlo dentro de este cuadro abstracto de “costumbres” navideñas. Me gustan las navidades, me siento cual gacela libre por la estepa acechada por el consumismo incansable. Corre, corre, caballito.

Llevo aproximadamente una hora divagando sobre lo que voy a escribir a continuación, y no se me ocurre absolutamente nada. Los villancicos se están comiendo mi cerebro.

- No está nada bueno, amigo.
- [...] pero le aseguro que el próximo plato estará de muerte.

No, yo tampoco sé a qué vino esto, pero, ¿ y por qué no? yo he venido a hablar de mi libro.

31 de Diciembre de 2009, dentro de 2 años, posiblemente se acabe el mundo. A no ser que fuese todo una inocentada de los Mayas, que en ese caso, qué jachondos los tíos.

Escribir por escribir, para poder despedir el año con alguna gilipollez que quede para la posteridad. Digno de menospreciar. Feliz Borrachera de fin de año a todos, que para eso está.

Son las 6:38, día arriba, día abajo. Estoy escribiendo sin pesar, o pensando muy rápidamente y no me doy ni cuenta, no estoy seguro, mi subconsciente me confunde. O quizá yo lo esté confundiendo a él. Oh! qué extraño!

A esta hora estás durmiendo. Bueno, a la hora que estoy escribiendo esto, ya que posiblemente cuando lo leas ya no estés durmiendo, sería surrealista que estuvieras leyendo esto mientras estuvieses(o estuvieras, ojo, seamos pragmáticos) durmiendo(o durmienda), a no ser que fueras sonámbulo, o sonámbula, según te cuelgue o no unos 15cm(media española) entre las piernas. A lo que iba, que ya no me acuerdo..(aquí estoy haciendo una pausa para pensar,por lo tanto dejo de escribir, es lógico, aunque no se note,así que deja de leer durante aproximadamente 5 minútos, que me llevó pensar a lo que iba(esto es cláramente una metáfora, “a lo que iba”(ojo aquí que estamos entrando en un muchos temas encapsulados dentro de otros, así que no pierdas el hilo(Aquí empiezo a cerrar paréntisis, ojo, no os perdáis)))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))). Bueno, hostia, que no me acuerdo.

Si hiciste la pausa de 10 minutos te aconsejo que vayas a un pepsicólogo, si no la hiciste, eres más de cocacólogo. Si directamente no estás leyendo esto(ojo, aquí ya ni eres sonámbulo ni hostias, eres un puto ente que lee sin leer, acojonante, ya me explicarás en qué consiste eso).El corrector me está(o estuviere) corrigiendo(o corregindiere) la palabra acojonante por acojo nante, acojonante.

Bueno, la cuestión es simple: ¿Qué?.

A que te quedas con los cojones cuadrados? (en caso de ser tía, esto podeís omitirlo, ya que obviamente no tenéis cojones, bueno, o eso creo, no sé quién lee esto)(en caso de que seas tío, también puedes omitirlo, es bastante improvable de que puedas quedarte con unos cojones cuadrádos, bueno, o eso creo, no sé que especies de circo leen esto)

Recordad,

PD: No recuerdo que había que recordar